DESTEMPLANZAS

Llego exhausto de un corto e intenso viaje por tierras del sur de España. He callejeado por pueblos y capitales de 3 provincias Sevilla, Huelva y  Badajoz,  disfrutando de una gastronomía rica, de un taberneo generoso y de un clima excelente. Me he encontrado en las dos capitales andaluzas con dos celebraciones de primer orden, en Sevilla, los seguidores del Sevilla, más de 35.000 colapsaban calles y plazas para celebrar el triunfo de la Copa del Rey. No muy lejos de allí, en la aldea del Rocio, se esperaba la asistencia de más de un millón de personas. La prensa provincial se jactaba de que este año el Plan Romero, dirigido a garantizar el "buen transcurrir" de la Romería de El Rocío de Almonte, contaba con más de 6000 efectivos movilizados entre guardia civil (más de 2000), sanitarios (más de 500), bomberos, protección civil y un largo etc. Y claro, a medida que digería datos, toda esta información me generaba destemplanza. Más de 35000 personas en Sevilla salen a la calle, como en Barcelona lo hicieron no hace mucho  más de 40.000 al ganar la liga, para celebrar el evento futbolístico, y  más de un millón visita una pequeña aldea con motivo de una conmemoración religiosa, en un alarde de espiritualidad y constricción.

Y es que las calles están para tomarlas no porque sí, sino por "acontecimientos importantes" como los mencionados, hechos que están llamados a cambiarnos la vida. No nos debemos extrañar si los 100.000 y 75000 parados de Barcelona y Sevilla Ciudad respectivamente, no se toman la molestia de levantar la voz o de levantarse de las sillas para protestar por temas tan livianos como la crisis en general o el paro en particular. La protesta da pereza, no nos hace sentirnos más fuertes, al contrario debilita nuestra fe de pequeños burgueses consumistas. Deberíamos incluso agradecer a estos actos masivos y de interés general, como en su momento se atrevió a bautizarlos un vicepresidente del gobierno, el mantener ocupados a gran parte de nuestros "efectivos funcionariales"  en actos meramente privados. Si tenemos superávit de funcionarios dedicados al interés público,  seamos solidarios con el interés privado, y  regalemos sus horas de trabajo, sus nóminas y  parte de los presupuestos generales del estado a tales menesteres. Y luego no nos extrañemos si frente al tijeretazo insolidario, injusto e intolerable del gobierno, nadie mueve un muslo, ni tan siquiera los intelectuales de grandes verbos y enormes posaderas, y mucho menos los aspirantes de medias barbas y posaderas en vías de expansión.

Insisto,  no pasa nada, todos pueden dormir tranquilos, confiando en sus ahorros. Sí, si en esos ahorros que tal vez depositaron en Caja Sur entidad a la que puede costar sanear casi tanto como las vacunas, ya olvidadas, de la gripe A, 2000 millones de euros. Como aperitivo el Banco de España, que se alimenta opíparamente de nuestros ingresos, ya le ha inyectado 523 millones de euros.Ay,  el Monte de Piedad convertido en un tirar y tirar al monte sin piedad. Tampoco hay de qué preocuparse ,el obispo de Córdoba ha declarado que la entidad náufraga está débil pero sana, lo cual equivale a decir que el difunto goza de una salud excelente. Nada importa pagarán justos por pecadores, como siempre, pero al menos justos y pecadores estarán contentos al compartir romería y futbol.

Por mi parte añadiré que, por más que lo intento, no consigo controlar esta destemplanza,  y que presiento acabará en desajuste intestinal, o sea en una diarrea de burro.

"Cada vez, veo más gente

  con una venda

  puesta en los ojos.

 

  Incluso he visto gente, a las que,

  habiéndoseles movido un poco

 

       se la vuelven a colocar correctamente"

Antonio Orihuela

 

EL MENSAJE INFORMATIVO

Elvira Lindo nos transmite hoy a través del artículo que transcribo el deseo de un nuevo orden en el sector periodístico, imprescindible para fermentar esos cambios sociales tan necesarios:

"Ojalá que los futuros periodistas se rebelen. Ojalá que a pesar de enfrentarse a un escenario complicado intuyan que hoy el periodismo es más necesario que nunca y sean conscientes de que los medios, engolfados con el politiqueo, están ignorando esas historias anónimas que definirían el extraño momento que estamos atravesando. Ojalá que no sean cínicos, que ejerzan una crítica implacable contra esos personajillos que desde hace tiempo inundaron las pantallas y no han servido más que para sembrar la creencia de que es legítimo ganar dinero sin hacer el mínimo esfuerzo. Ojalá que no sean mansos y no se dejen arrastrar por esa corriente venenosa que consiste en acudir a las ruedas de prensa para tomar nota sin rechistar. Ojalá que sean tan honrados como para desconfiar del político que les paga un viaje convirtiéndoles en parte de su corte. Ojalá que entiendan que el mejor periodista, en contra de la práctica tan habitual en España, es el que se mantiene lejos del poder, no el que alardea de estar en la pomada. Ojalá que defiendan la dignidad de su oficio y que aspiren a ser profesionales y no eternos amateurs. Ojalá que tengan el amor propio necesario como para dar más de lo que se les pide, y que no lo hagan por el medio sino por ellos mismos. Ojalá que entiendan que en esta situación económica que va a cambiar la vida de varias generaciones es necesario darle voz a los olvidados y sólo un buen periodista puede hacerlo. Dada la precariedad del empleo, la docilidad es tentadora, pero ojalá que no sean dóciles, porque al margen de la invasión de los opinadores, que de manera gratuita exaltan (exaltamos) los ánimos de los ciudadanos, nos hace falta información. Ojalá que haya una nueva generación batalladora que demuestre que el periodismo sigue vivo, que a lo mejor los que estamos un poco muertos somos nosotros" (Elvira Lindo)

Ojalá que se gestarán medios de comunicación objetivos que no presentarán noticias tendenciosas, que no interpretaran la realidad según los interesés de los grupos de poder que los controlan, ojalá  que realmente se nutrieran de un análisis minucioso y destilaran información veraz. Ojalá uno se pudiera fiar de las "noticias" que se difunden como de una madre.

A la espera de tiempos mejores, tengamos bien abiertos ojos y orejas, agudicemos nuestra capacidad crítica y seamos muy cautos con todo lo que nos llega a través de un medio de comunicación, si es que queremos acercarnos aunque sea de puntillas a  la "realidad" de nuestro entorno.

¡GRACIAS POR ACUDIR! MEMENTO MORI 2010

Agradecimientos a todos los que estuvisteis arrompando el evento y que permitísteis con vuestra presencia, con vuestro calor, con vuestra complicidad, que se alcanzara una atmósfera  quasi orgásmica.

En los tiempos que corren la poesía está más viva que nunca, ¡ARRIBA LA POESÍA!

¡MANOS ARRIBA, ESTO ES UN CONTRATO!

Los pistoleros de la patronal se están corriendo de gusto, crisis igual a impunidad absoluta, recorte de derechos laborales y plena licencia para abusar, esclavizar, sodomizar al trabajador/a, aprovechando su situación de necesidad,  la precariedad económica que ellos mismos han generado en connivencia, no lo olvidemos, con todas las instituciones y gobiernos, desde el ámbito local al estatal.

Primero roban la pasta a través de una especulación aberrante, ante la impasividad de los organismos oficiales y ahora se sirven de dichos  organismos  para directamente y a punta de decreto atracarnos a mano armada 

¡Mal empieza lo que no se sabe cómo acabará!

MEMENTO MORI, ATRÉVETE

Con motivo de la Setmana de Barcelona Poesia, los colectivos QUEBRANTAVERSOS y la XARXA PUBcn organizan dos recitales  a los que  invitamos a todos aquellos adictos a las emociones fuertes

El viernes 14
21:30 en el Cafè Llibreria Lletraferit (C/Joaquim Costa, 43),
MEMENTO MORI 2010

Recital poético con ocho encarnizados poetas: Marçal Font, Mag Márquez, Maga Despistada, Domingo Vital, Mónica Caldeiro, Robustesa & Floridura, Oliver Grimball y Víctor López.

El jueves 13,
A las 22h. en el Big Bang (C/Botella, 7)

POETAS VISCERALES ACUCHILLAN TEDIOS Y TIENDEN VERSOS EN EL HORIZONTECon Maga Despistada, Mónica Caldeiro, Domingo Vital, Mag Márquez, Marçal Font y Víctor López.

Os espero por allí, nosotros afilaremos los poemas, vosotros traed afilados los oidos....

EL MONSTRUO DEL "CONFORT" Y EL MERCADO DE VALORES

Los mercados de valores caen, qué podrida gran contradicción mercados y valores, los valores convertidos en sardinas o huevos frescos. Los valores, como el "cariño verdadero" que decía la copla, ni se compran ni se venden, pero nos hacen creer que todo aquello a lo que damos valor puede ser objeto de transacción, de trueque o de venta. Podemos vender a nuestros padres, a nuestros hijos, a nosotros mismos, parece que sólo dependa del momento, del oportunismo financiero, de la mayor o menor seguridad o volatilidad de los valores. Pero los valores no son volátiles como bolsas de supermercados.

Las bolsas caen, nuestras vidas agarradas a las asas de las bolsas, de las bolsas de los aspirantes a pequeños burgueses caen , las almas de los aspirantes a pequeños burgueses caen hasta colarse por las rendijas de las alcantarillas. Y mientras, el destructivo monstruo de la comodidad, ese que aparece retratado en The Wall de Pink Floyd, se regocija masticando sus vísceras.

 En nuestras manos queda no transigir con la comercialización de nuestras vidas.

En todo caso para aquellos que siguen aspirando a ser pequeños burgueses, les recomiendo lean las "Instrucciones para ser un pequeño burgués" de Alberto Cortez que reproduzco:

I

Para ser un pequeño burgués,

ciertamente hay que estar preparado.
Aprender un poquito de inglés
y modales de superdotado.
Por aquello de ser o no ser,
es preciso tender muchas redes,
habitar un coqueto chalé
y soñar con tener un Mercedes.
La mujer de un pequeño burgués,
deberá procurarse un amante
y vencer por detrás el ""stress""
que el marido le da por delante.
La mujer de un pequeño burgués,
la mujer de un pequeño burgués.


II
Para ser un pequeño burgués,
hay que andar siempre bien arropado;
secretaria, chófer y ""valet""
y un despacho muy bien decorado.
Liberal, por supuesto, ha de ser,
aunque el cuerpo le pida otra cosa
y si acaso dejar entrever
una leve tendencia izquierdosa.
Con los tiempos tendrá que aprender
a cambiar sin temor de camisa
y estarán, como tiene que ser,
estudiando sus hijos en Suiza.
Con los tiempos tendrá que aprender,
para ser un pequeño burgués.


III
Para ser un pequeño burgués
hay que estar, casi siempre, reunido:
"Dígale que me llame después"
y después: "el señor ya se ha ido".
El cinismo al más alto nivel,
suele dar sensación de solvencia,
lo que hará que se lleve muy bien
con las damas de beneficencia.
En resumen, se debe tener
vocación, ambición y paciencia
para ser un pequeño burgués.
Yo lo sé, por mi propia experiencia;
aprendí lo que tengo que hacer
para ser un pequeño burgués.

LA SGAE ENVENENA LA MANZANA

La SGAE sigue alimentado su leyenda negra y fétida. Si polémicas son la prerrogativas legales gracias a las cuales la SGAE grava mediante canon cualquier aparato analógico o digital, por la mera posibilidad de que difunda la obra de sus asociados, en una supuesta defensa del derecho a la propiedad intelectual. Si esperpéntico resulta la caza de brujas que practica a través de un nutrido cuerpo de espías y detectives, que bien los quisiera el CNI, en busca y captura de la reproducción clandestina. Si gracias a esta empedernida labor defensora de la propiedad intelectual su Director, Teddy Bautista, percibe para sobrevivir 300.000 euros al año, y al parecer se ha asegurado una pensión vitalicia de cifra similar. Si todo esto no resultara suficiente para hacernos una idea de las virtudes que adornan tan meritoria entidad, el lunes la SGAE puso de manifiesto su deseo de dar el salto al  Cómic y protagonizó una de las historietas más disparatadas que se recuerda en una gala de entrega de premios. Eran los premios Max, premios anuales del teatro organizados por la propia entidad. Por un supuesto error en la web, cuyas causas aun no se nos han filtrado, unas horas antes de la entrega se hizo público el elenco de sus ganadores. Pues vaya liaron los premios sin sorpresa. Porque, hombre,  es de mala madre tener que tragarte todo el paripé de la ceremonia cuando todo el pescado ya se sabía a quién se le había adjudicado. Lo lamento especialmente porque entre los candidatos se hallaba Antonio Belart, todo un artista y amigo, gandesano de pro, que aspiraba merecidamente al galardón de mejor figurinista por la obra “Muerte de un viajante” cuya adaptación efectuada por Eduardo Mendoza si consiguió la preciada "manzanita".  Antonio, el resto de los candidatos y el público que en la sala o en sus casas esperaba con emoción el resultado, todos nos sentimos decepcionados. Algo más que agradecer a esta santísima institución, que cada vez se parece más a una extraña fusión entre la TIA de Mortadelo y Filemón y la empresa de chapuzas de Pepe Gotera y Otilio, cuestión ésta que hasta podría resultar graciosa si no fuera por el flaco favor que hacen a la cultura y la pasta que, día tras día, nos sangra.

EL SENTIMIENTO ECONÓMICO CRECE

Buenas noticias, el "sentimiento económico" crece en la zona euro este mes de abril. Volvemos a las andadas, no hace mucho comentaba, a resultas del "trabajo dignificante", cómo la terminología de nuestro sistema económico tiene una tendencia natural a unir términos que en el contexto socioeconómico actual casan muy poco. Pero leyendo la noticia, se nos presentan "Sentimiento" y "Economía" unidos, de la mano, como adolescentes enamorados. Lástima que Garcisalo no sea testigo de estos amores tan puros para cantarles sonetos. Aunque quizás lo que se pretende decir es algo distinto a lo que inicialmente parece sugerirnos. Si interpretamos “sentimiento” según la tercera acepción del Diccionario de la Real Academia Española de la Lengua ( estado afectivo del ánimo afigido por un suceso triste o doloroso), nos encontramos con que el “ecónomico” es el suceso triste y doloroso, y entonces hablar que crece el estado afectivo del ánimo afligido por ese suceso triste o doloroso que es la economía, tiene el mayor de los sentidos. Probablemente sea la mejor solución,  porque si nos quedamos con la primera interpretación, nos veremos abocados a otorgar al "sentimiento económico" una  connotación positiva y ,coincidiendo con Jeniffer Cavilleri en LOVE STORY, a  concluir que:

"Ahorrar es no tener que decir nunca lo siento"

Poema que Garcislo, de haber bebido las fuentes de nuestros tiempos, habría dedicado, sin discusión alguna a la distante y bien amada "Señora Economía",

 

Señora mía, si yo de vos ausente

en esta vida turo y no me muero,

paréceme que ofendo a lo que os quiero,

y al bien de que gozaba en ser presente;

tras éste luego siento otro accidente,

que es ver que si de vida desespero,

yo pierdo cuanto bien bien de vos espero;

y ansí ando en lo que siento diferente.

En esta diferencia mis sentidos

están, en vuestra ausencia y en porfía,

no sé ya que hacerme en tal tamaño.

Nunca entre sí los veo sino reñidos;

de tal arte pelean noche y día,

que sólo se conciertan en mi daño.

(Soneto IX)

QUÉ LASTIMA DE SER PARIA

Y cuanto más encendidos veo a los políticos, empleando todos sus esfuerzos en criticar y machacar al rival, como gallos de pelea, y cuanto más distantes los veo de dar soluciones reales a los problemas reales, y cuanto más ofuscados en  nacionalizar y enarbolar o desenarbolar regiones, pueblos, peñones y monopolys, más lástima siento como  León Felipe de ser un paria que ve la vida pasar por su ventana...

¡QUÉ LÁSTIMA!


¡Qué lástima
que yo no pueda cantar a la usanza
de este tiempo lo mismo que los poetas que hoy cantan!
¡Qué lástima
que yo no pueda entonar con una voz engolada
esas brillantes romanzas
a las glorias de la patria!
¡Qué lástima
que yo no tenga una patria!
Sé que la historia es la misma, la misma siempre, que pasa
desde una tierra a otra tierra, desde una raza
a otra raza,
como pasan
esas tormentas de estío desde esta a aquella comarca.
¡Qué lástima
que yo no tenga comarca,
patria chica, tierra provinciana!
Debí nacer en la entraña
de la estepa castellana
y fui a nacer en un pueblo del que no recuerdo nada;
pasé los días azules de mi infancia en Salamanca,
y mi juventud, una juventud sombría, en la Montaña.
Después... ya no he vuelto a echar el ancla,
y ninguna de estas tierras me levanta
ni me exalta
para poder cantar siempre en la misma tonada
al mismo río que pasa
rodando las mismas aguas,
al mismo cielo, al mismo campo y en la misma casa.
¡Qué lástima
que yo no tenga una casa!
Una casa solariega y blasonada,
una casa
en que guardara,
a más de otras cosas raras,
un sillón viejo de cuero, una mesa apolillada
(que me contaran
viejas historias domésticas como a Francis Jammes y a Ayala)
y el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla.
¡Qué lástima
que yo no tenga un abuelo que ganara
una batalla,
retratado con una mano cruzada
en el pecho, y la otra en el puño de la espada!
Y, ¡qué lástima
que yo no tenga siquiera una espada!
Porque..., ¿Qué voy a cantar si no tengo ni una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón viejo de cuero, ni una mesa, ni una espada?
¡Qué voy a cantar si soy un paria
que apenas tiene una capa!

Sin embargo...
                            en esta tierra de España
y en un pueblo de la Alcarria
hay una casa
en la que estoy de posada
y donde tengo, prestadas,
una mesa de pino y una silla de paja.
Un libro tengo también. Y todo mi ajuar se halla
en una sala
muy amplia
y muy blanca
que está en la parte más baja
y más fresca de la casa.
Tiene una luz muy clara
esta sala
tan amplia
y tan blanca...
Una luz muy clara
que entra por una ventana
que da a una calle muy ancha.
Y a la luz de esta ventana
vengo todas las mañanas.
Aquí me siento sobre mi silla de paja
y venzo las horas largas
leyendo en mi libro y viendo cómo pasa
la gente a través de la ventana.
Cosas de poca importancia
parecen un libro y el cristal de una ventana
en un pueblo de la Alcarria,
y, sin embargo, le basta
para sentir todo el ritmo de la vida a mi alma.
Que todo el ritmo del mundo por estos cristales pasa
cuando pasan
ese pastor que va detrás de las cabras
con una enorme cayada,
esa mujer agobiada
con una carga
de leña en la espalda,
esos mendigos que vienen arrastrando sus miserias, de Pastrana,
y esa niña que va a la escuela de tan mala gana.
¡Oh, esa niña! Hace un alto en mi ventana
siempre y se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
¡Qué gracia
tiene su cara
en el cristal aplastada
con la barbilla sumida y la naricilla chata!
Yo me río mucho mirándola
y la digo que es una niña muy guapa...
Ella entonces me llama
¡tonto!, y se marcha.
¡Pobre niña! Ya no pasa
por esta calle tan ancha
caminando hacia la escuela de muy mala gana,
ni se para
en mi ventana,
ni se queda a los cristales pegada
como si fuera una estampa.
Que un día se puso mala,
muy mala,
y otro día doblaron por ella a muerto las campanas.

Y en una tarde muy clara,
por esta calle tan ancha,
al través de la ventana,
vi cómo se la llevaban
en una caja
muy blanca...
En una caja
muy blanca
que tenía un cristalito en la tapa.
Por aquel cristal se la veía la cara
lo mismo que cuando estaba
pegadita al cristal de mi ventana...
Al cristal de esta ventana
que ahora me recuerda siempre el cristalito de aquella caja
tan blanca.
Todo el ritmo de la vida pasa
por el cristal de mi ventana...
¡Y la muerte también pasa!

¡Qué lástima
que no pudiendo cantar otras hazañas,
porque no tengo una patria,
ni una tierra provinciana,
ni una casa
solariega y blasonada,
ni el retrato de un mi abuelo que ganara
una batalla,
ni un sillón de viejo cuero, ni una mesa, ni una espada,
y soy un paria
que apenas tiene una capa...
venga, forzado, a cantar cosas de poca importancia!

León Felipe

COSAS DEL AZAR

Viaje con nosotros,

súbase a nuestros trenes de cercanías ,
disfrute de sus Averías .
y si su tren descarrila o acaba en vía muerta,
de qué se ha de preocupar si en el fondo son,
                Cosas del Azar

Disponemos de las mejores autopistas de la información,
llenas de peajes cerebrales y parálisis permanentes,
si a pesar de ello elige la salida equivocada,
y se estrella contra el globo multimedia,
no se queje no dejan de ser
              Cosas del Azar

No deje escapar esta oportunidad,
grandes ofertas , empresas en liquidación,
erre que erre, remate total ,
ah y si su empleo formas parte de ese stock que hay que eliminar,
qué le vamos a hacer, no lo dudes, son
             Cosas del Azar

Estás sólo, te cuesta relacionarte,
únete a nuestra comunidad virtual,
y podrás conocer cientos de buenos amigos,
no esperes más,
y si ni por esas encuentras amistad
no te frustres ya lo sabes no son más que
             Cosas del Azar

Sigues las estaciones del corte inglés,
te gusta conducir, vuelves a casa por navidad,
y a pesar de aplicarte vip vaporús,
a menudo se te hacen nudos en la garganta y te cuesta respirar,
no te angusties y déjalo estar porque sólo son
              Cosas del Azar

Eres un ciudadano libre,
disfrutas de la libertad de expresión, de circulación y de pensamiento,
y de un sin fin de derechos y libertades,
pero por momentos te sientes atado, programado y formateado 
no alucines seguro que son
               Cosas del Azar 

Sientes pánico del miedo,
miedo al temor,
temes temer y dejar de tener miedo,
y a pensar de ingerir cientos de barbitúricos,
sigues temiendo sin conocer la causa de tu miedo,
no te tienes por qué obsesionar, siempre son
                Cosas del Azar

No pienses,
no sufras ,
no molestes


Lanza los dados,
compra boletos,
rasca, rasca,
sigue buscando
y no dejes de buscar

                    el Premio del Azar

TAPAS POÉTICAS EN EL ANCLA

Este viernes a partir de  las 21 horas en el Bar Pirata "El Ancla" de L'Hospitalet de Llobregat sito en c/ Aigües de Llobregat 122, sesión de tapas métricas y  versos gastronómicos, regados con caldos poéticos y salsas agridulces atestadas de esperanza, lucha y mala leche...

¡Venid si os atrevéis!

No te das cuenta,

siempre plantado delante,

dando vueltas a la cucharilla

removiendo el fondo de la taza

disolviendo el azucar en la amargura

No te das cuenta,

en el café siempre queda

el poso de los días

que trago a trago

vas consumiendo

No te das cuenta,

ese poso del café

también es el poso de la silla

que hora tras hora vas calentando

hasta convertirte en su esclavo

No te das cuenta,

también es el poso de las bolsas vacías

con las que arrastras tu alma,

por los supermercados

y el de los besos a los que se practicó la autopsia,

y el de los puentes colgantes que nunca cruzastes

por temor a las alturas,

Ahora, ahora sientes vertigo

cuando te asomas a tu taza de café

No te das cuenta,

que es el poso de la caja de cerillas que se agotan

con cada una de tus expiraciones

y no puedes evitar hincharte de aire los pulmones,

Un café calcado al de ayer,

y parece como si el de ayer

fuera el de hoy,

el ayer siempre reciente

pero no lo bastante...

y a medida que saboreas el "ayer"

desvanes el "hoy"

con la ansiedad de los espejos que se borran

y dejan en blanco sus imágenes

Detente,

Basta de mover la cucharilla,

Date cuenta,

que ese poso negro

no es más que el pozo

donde naufragan todos tus sorbos

CORDURA DE DIOS QUE QUITAS EL PECADO DEL MUNDO

Padre nuestro que estás en paradero

desconocido, líbranos de Ti.

No nos llenes el tiempo con tu ausencia.

Tú utilizaste el fuego del infierno

para encender el sol de nuestra infancia.

No nos des certidumbre de tus ojos

después de que los nuestros ya no puedan

mirar la rosa negra de la vida.

Oh cordura de Dios que catas

el pecado del mundo,

dispendia tu bondad con los cobardes,

los que te encuentran en cualquier fenómeno

de meteorología, los que imponen

tu Nombre en leyes y oraciones.

Confórmate con ser un huésped

de nuestra infancia rota en mil pedazos.

Vacíanos de Ti,

regresa a tus orígenes

a aquella inmensa noche de tormenta

en la que el miedo de unos monos te inventara.

(Juan Bonilla)

LA COLUMNA DE LA MUERTE, GARZÓN, EL OLVIDO Y MIS ANTEPASADOS

(fusilados de la plaza de toros de Badajoz)

La Columna de la Muerte (Francisco Espinosa), Prólogo (Josep Fontana):

"Es la naturaleza de la represión , mucho más que sus cifras, por terribles que resulten éstas, lo que hace de las sangrientas matanzas de Badajoz, como se ha dicho, un anticipo de Auschwitz...Cuando se habla de la necesidad de superar con el olvido las heridas de la guerra civil y del franquismo se comete un error y una injusticia. Porque el olvido sólo debe producirse después de que se haya establecido la realidad de lo ocurrido y se haya echo justicia, por lo menos en su memoria, a las víctimas. Una cosa es renunciar a la venganza, como debe hacerse, y otra muy distinta promover el olvido dando por válidas las mentiras y deformaciones con que se ocultó cuidadosamente la verdad...Sólo cuando se conozcan mejor los hechos y se hayan establecido las responsabilidades de unos y otros podremos hablar de olvido".

Continua Francisco Espinosa en su página 233 haciendo una reflexión comparativa sobre la represión siempre malvada:  en Sevilla se eliminó al 4 por 1000, en Huelva al 10 por 1000 y en Badajoz al 33 por mil de la población. Pensemos, por ejemplo, que en una zona estudiada a fondo como Cataluña es al 6 por mil.

Asinismo en la página 193 se reproduce un informe sobre los rojos de Oliva de la Frontera provincia de Badajoz, y ahí  encuentro el registro de  mis tios abuelos: José Nogales Márquez, directivo de los Comités Rojos (comunista), Fernando Nogales Márquez, miembro del Comité.

Mis tios abuelos, como mucha otra gente para salvar el pellejo, se vieron obligados a exiliarse en Francia, y a morir en Francia, su memoria  para mi no tanto histórica como "emotiva" es importante, como es muy importante no olvidar, para evitar nuevas heridas, para conocer de dónde venimos y a dónde nunca deberíamos dirigirnos.No buscamos inútiles venganzas, queremos mantener viva la verguenza de lo que nunca  debe volver a repetirse.

Y ahora quiero referirme a Garzón. Como jurista, soy consciente de que Garzón ha instruido causas en la Audiencia Nacional sin la entidad documental necesaria, no obstante celebro que haya al menos importunado personajes con más que meritos para pasar el resto de sus días a la sombra.

Ahora trascribo literalmente un artículo de El Periódico: " La Universidad de Barcelona, acogerá el martes un acto de apoyo   a Baltasar Garzón. Organizado por la plataforma "Un clam de justicia" y bajo el título "El olvido es un insulto a la conciencia y a la dignidad colectiva" ahí estarán entre otros Paco Ibañez, Maria del  Mar Bonet y Marina Rossell....Y es que no debemos olvidar que el procesamiento de Garzón deriva de tres querellas presentadas una por Manos Limpias, que lidera Miguel Bernard, un exdirigente de Fuerza Nueva Y Falange de la Jons, otra emanada del ámbito de la trama Gurtel, en relación con las escuchas telefónicas a diversos imputados en prisión  y a algunos de su abogados relacionados con la trama, presentada por

Fernando de Rosas, vicepresidente del Consejo General del Poder Judical y exconsejero de justicia de Francisco Camps (¿les suena?), y una tercera presentada por Adolfo Prego, vocal del Consejo, hermano de la directora adjunta del diario "El Mundo" y por otra vocal Gema Gallego, que en su día intentó sin éxito enmendar la plana en el caso del ácido bórico para vincular a ETA con el 11 M.

Quizá fuera imprescindible la personalidad de un juez con un ego y una fe que no le cupieran en la toga para meterse con todos los laberintos legales en los que se ha metido Garzón... Algunos en  algún oscuro sótano de la vieja España, 71 años después de la Guerra Civil y 35 de la muerte de Franco, parece haber encontrado la criptonita contra el superjuez" (Nacho Parra)

Sólo por alguna de sus pasadas  acciones,  tal vez se merezca nuestro apoyo....

RENDIJA DE ALCANTARILLA

Y lo jodido que es
que se nos escurra la vida
entre los dedos,
como pringue

y nada sea lo que aparenta,
que cierres los ojos,
y consigas ver,
sólo así,
lo que esconden las puertas

que cierres las manos
y no agarres ni la "nada"

que escudriñes en el horizonte
las claves del pentagrama
y se te alejen las notas

lo jodido que es
no tener ojos ni manos
que alcancen
todo lo que se cuela
por la rendija de una alcantarilla


-Agradecimientos a  Marsal, Mónica, Victor y María por vuestros versos, PURA DINAMITA POÉTICA-

CUENTOS VIEJOS...

No seré yo, desde un país cuya Carta Magna establece la “preferencia” del varón sobre la mujer para la sucesión a la Jefatura de Estado, quien abandere una valiente defensa de la igualdad para cambiar el cuento o para cambiar el sexo al cuento (tengo mis dudas). Para eso, gracias a los tiempos que corren, tenemos ministr@s que dedican sus mayores desvelos a ello. Y la razón no les falta, que los héroes son los príncipes, y las mujeres las brujas. Hemos mamado una tradición de cuentos clásicos poblados por un lado de princesitas, hadas y otras mujeres ingenuas, serviciales y débiles, y por otro de príncipes, reyes, visires, lobos (pero qué lobos), personajes mucho más ricos, fuertes y poderosos. Así que déjenme un borrador y vamos a comenzar a borrar historias TRAN LA RÁ, para adaptarlas TRAN LA RÁ al progresismo institucional.

Y así el príncipe dejará de pasear todo el día a caballo y ayudará en casa para sacar la hipoteca adelante (no se sorprendan les recuerdo que este supuesto no deja de ser un cuento), y cenicienta no sufrirá el acaso de sus hermanastras ni tendrá que llegar antes de las 24 h. a casa por el sólo hecho de ser mujer, y Hansel y Gretel no acabarán en la casita de chocolate sino en alguna hermética sacristía y caperucita no se tragara las mentiras del lobo porque ha visto mucho cine gore, ahora a ver quién se come a quién. Y luego podemos continuar por los libros TRAN LA RÁ y seguir borrando o adaptando composiciones de Góngora, Quevedo, Cervantes, Lope y , tal vez sin menoscabo cultural, quemar aquellas que  pecan de sexistas en algún acto publico para que cunda el ejemplo y rematar con cuadros TRAN LA RÁ de autores machistas como Picasso o que han plasmado un mundo sexista como Miguel Ángel, Velazquez y Goya, y las esculturas machistas TRAN LA RÁ, y quizás sacarlos de la circulación, no sea que contaminen la casta burbuja educativa que nos cobija, y encerrarlos bajo siete llaves, o  junto a la tumba o la estatua ecuestre de algún dictador omnipresente. Incluso podríamos llegar a más TRAN LA RÁ, barrer del mapa cualquier vestigio ancestral del machismo: personajes históricos, templos religiosos, palacios, teatros…Cuánto trabajo daríamos a censores , políticos y charlatanes, TRAN LA RÁ siempre dispuestos a destruir y a ofrecer nuevos cuentos.A gusto nos íbamos a quedar, ah, eso sí ni tocar el contenido instructivo y aleccionador de nuestros medios de comunicación, esos que no dejan de ofrecer sana cultura en estado puro.
TRAN LA RÁ, TRAN LA RÁ

¡ Abajo los viejos cuentos, arriba los cuentos nuevos ¡

¡POR PELOTAS!

Debe ser una cuestión de pelotas, el mundo es una puta y podrida pelota, la realidad lo es por pelotas, no hay libertad si lo impiden un par de  pelotas, el silencio, gracias a la ausencia de pelotas, y por pelotas hemos de tragarnos todo aquello que a alguno les sale de las pelotas,

desafortunadamente hoy,

no tendremos descanso ¡por pelotas!

EL MUNDO EN COLORES (A RESULTAS DE VIC, ENTRE OTROS MUCHOS LUGARES)

Dispuesto a que mi blanco
se pierda sobre  mi negro,
y que el negro abrace a mi blanco
y que negro y blanco se fundan,
y den a luz
un amplio abanico de grises
y que mis grises
aspiren a confundirse
en una paleta de colores,

y que nuestra riqueza cromática,
algún día,
por un casual,
se esparza por el mundo

EDUCACIÓN ULTRAJADA

Nuestro maravilloso Sistema Educativo, se merece una extensa y siempre insuficiente crítica, que abarcaría el tamaño de varias enciclopedias, y a ello le dedicaré alguna reflexión futura. Por el momento traslado un artículo publicado por Pérez Reverte, a quien estoy apreciando mejor articulista que escritor, sin ánimo de desmerecerle

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.

Arturo Pérez Reverte

EN LA BARRA DEL BAR

"A mi me han enseñao a ser un hombre, que no hay tías que sepan hacer un huevo frito y sólo hacen porros, pero la gente no lo entiende. Tengo yo a mi hija que me ha salio yonqui, más guapa que un sol. Cómo la llevaba la abuela,  que parecía un hámster. ¡Respeta las canas de la abuela, hombre!... Otra vez se ha quedao, diecinueve años, es por lo que vale. Yo le he dicho a mi madre mil veces:  ¡vete de Barcelona!. Si tu  vas de aquí (coca), pos vete por ahí. No tiene coño pa arruinarme mi vida,
¡Es tanto lo que la quiero...!
Pero ella no sabe lo que es la vida, y lo que hemos sufrio pa tener lo poco que tenemos- Ay, si hubiera vivío una cuarta parte de lo que yo he vivío....

Y eso que yo no he visto a la que me ha parío, pero si la viera sentiría asco,
Y aun hay suerte, que hay quien te abandona en un contenedor"